В Юго-Западном округе гроза.

Мимо моего окна слева направо несется сизая туча, лиловые молнии вспарывают небо и через секунд пять слышатся отголоски грома.

О да, я хотела бы быть там.

Но меня там нет, и я пытаюсь с чашкой кофе устроиться на своем узком мраморном подоконнике и хоть как-то поучаствовать в происходящем. Хотя бы косвенно. Забавно наблюдать, как из других окон высовываются такие же, как и я, и пытаются в двух пролетах и над крышей что-то разглядеть. Я скучаю по вашим голосам, мои любимые люди.



Моя гроза со вкусом кофе, твой вечер в компании шоколадного мороженого, Алиса, убей его ап стену, раз он тебе надоел, у тебя и так есть целых двое, ради которых ты пойдешь "против системы", мы передушим струнами от твоей гитары пол побережья, вот такие две кровожадные, почти одинокие, больные одинаковыми глюками, работающие на одном топливе, слышишь, мне дождь заливает в окно, попадает на колючие узкие листья алое, мне на голую спину в вырезе платья (я, представляешь, чуть ли не в первые за три года одела платье. Черное, легкое, из льна), а твое почти одиночество однажды закончится, и мое, наверно, тоже, слышишь - гремит, там, куда мы уедем, обязательно будет гроза.



Мы найдем их, я тебе обещаю. Мы их однажды догоним, где-нибудь золотой осенью.