- Ты что - дура? Ты с ума сошла?
Она смотрит на меня пристально, в волосах тлеют искры от света настольной лампы. Вспыхивают и гаснут при каждом движении. На мой взгляд, сейчас это важнее, чем то, что она говорит. Был бы под рукой фотоаппарат, я бы навсегда заперла этот момент в клетке объектива.
Не дожидаясь от меня ответа, она отворачивается к зеркалу.
Ну да, что она хочет от меня услышать? Ну да, я давно повернута, у меня давным-давно мозги набекрень, еще до того, как я с ней однажды повстречалась на улице. В тот день не было ни проливного дождя, ни яркого солнца, небо было невнятное и скучное, как все вокруг. Черт возьми, этот день не запомнился мне ничем трогательно-красивым или романтичным, даже она в своей вязаной обычной шапке не выделялась ничем особенным.
Иногда жалеешь о том, что не всегда получается смотреть глубже.
Впрочем, иногда мне кажется, что она не умеет этого совсем. Иначе зачем ей задавать вопросы, ответ на которые очевиден настолько, что его можно даже не произносить вслух?
Вполне возможно, что все дело именно в этом. Что она хочет, что бы я произнесла это вслух. Что бы я это сказала. Ей кажется, что я убегаю от этого факта, и если бы это было так, это бы заставило меня наконец посмотреть правде в лицо.
К сожалению, я уже давно сама себе об этом сказала.
Еще до того.
Она натягивает рукав свитера на запястье, словно руки у нее мерзнут. Здесь не холодно, и я давно успела выучить, что это просто привычка, так же, как трясти коленкой или накручивать волосы на палец. Что-то от нервного, когда тебе некуда деваться. Напряженное ожидание, которое, как ей кажется, повисло между нами после ее резких слов.
Здесь нет ничего особенного.
- Здесь нет ничего особенного, - вслух повторяю я и смотрю за ее реакцией. - Это действительно так.
Она отпускает рукав и молча уходит на кухню. Вскипел чайник. Я остаюсь смотреть на выбеленные шероховатые стены в ее комнате. Была бы ее воля, она бы повесила здесь свои фотографии. Или графический портрет в рамке. Я не люблю, когда лица смотрят на тебя со стен из прямоугольных рамок. На стенах должны быть только окна, даже если они нарисованы маслом или пастелью. Какой-нибудь абстрактный пейзаж, что-то вроде реки и деревьев, осени, весны или лета, а можно две черные с красным фигуры, застывшие в танго на одной из улиц Аргентины. Где-то я видела такую картину - окно в другой мир и никаких внимательно следящих за тобой глаз.
Ловец снов, привязанный к высокой люстре, тихо звенит от сквозняка. Пленка пошипела еще немного и закончилась.
Ее просто огорчает тот факт, что у меня не хватает сил саму себя вытащить из болота, в котором нахожусь, а вместо этого я с изрядной долей болезненного удовольствия заталкиваю себя все глубже и глубже. Как жаль, что я не повстречала ее раньше, позапозапрошлым летом, когда солнце светило ярко, море было синее и я еще совсем не думала ни о чем подобном.