На улице холодно. Мерзнут пальцы и волосы от ветра лезут в лицо. А небо низкое-низкое, словно сейчас упадет.
Хочется бродить по аллеям какого-нибудь парка в одиночестве, хочется забиться в угол какой-нибудь кофейни и бесконечно молчать, запивая тишину зеленым чаем с запахом жасмина. Хочется набрать коллекцию из осенних листов и переложить ими какую-нибудь толстую книгу с чьими-нибудь депрессивными стихами. Пушкин не подойдет. Подойдет Цветаева, Блок или Ахватова, а еще лучше - Вознесенский. Хочется сидеть, нахохлившись и распушив перья, на каменном парапете и смотреть, как ветер гонит рябь по воде Москвы-реки.
Вернуться домой с тонкой и нежной розой в руках. Ждать завтрашнего дня и новой рабочей недели.