Вода за окном льется и льется. Стекает по стеклу ровным потоком.
Не хочу, что бы дождь заканчивался.
Пускай будет Ноев потоп.
Пускай вода поднимется к моим окнам.
Я живу высоко. Меня не достать.
О, да, это будет красиво - представьте, как вода заливается в ваши окна, закручивается маленькими воронками, сносит мебель, просачивается сквозь стены и закрытые двери, окружает вас, и ничего, ничего уже не важно, кроме того, что пришла вода.
Вода умеет принимать любые формы, она заполнит все щели, углы и пространства, ее не остановишь, она просто будет в вашем доме. Она просто будет с вами, она просто будет в вас, а вы будете в ней, и с этим уже ничего не сделаешь. Можно будет только закрыть глаза и ждать, когда же вода настолько станет вашей частью, что вы сами станете водой.
Потом наступит тишина. Только птицы будут носится над торчащими из темной воды зданиями. Только я буду сидеть на подоконнике раскрытого окна и глядеть на свое отражение под ногами, на проступающие силуэты двора где-то далеко внизу, под водой. Фонари будут светить где-то на дне, а ветви деревьев будут шевелиться словно актинии. И где-то тенью мелькнет существо, когда то бывшее вами. А позади меня будет стоять тот единственный человек, которому вода позволила остаться со мной.
Правда, это будет здорово?