огнем, мечом и кирпичом
В моей кофейной чашке птицы взлетают стаей, а люди падают с башни. И где-то слева, ближе к линии "сегодня", двое держатся за руки, чем повергают меня в удивление. В прошлом пусто, только неясные разводы мелкой гущи где-то внизу. Я не оглядываюсь. Я не хочу оставаться "там".
В чем моя проблема? В том, что я могу сколь угодно стенать и красиво заламывать руки, но я никогда не признаюсь в том, что мне охренительно плохо или больно, если это на самом деле так. Я боюсь, и потому терплю до последнего, улыбаясь, а потом шокирую всех своими истериками. Все правильно. Ведь я сама виновата в том, что молчу, когда мне что-то не нравится.